Я какого-то своего внятного отзыва еще сформулировать не готова, но поговорить уже хочется %))
UPD: Так как после первого исполнения текст песни был автором довольно существенно изменен, думаю, надо уточнить, что здесь, в этом топике обсуждался первоначальный вариант (исполнен 27.09.2014). Вот этот вариант:
Год шёл 2013 к концу,
была битком московская подземка.
От трёх вокзалов я в Черёмушки домой
по ветке красной ехал по прямой.
Там, в Черёмушках, не ждал меня, не чаял
свой когда-то дом с двором
когда-то общим,
чьих сегодняшних гримас я не пойму,
и где не только я не ведом никому,
но даже дворник —
когда-то внятный персонаж —
теперь бесцветный. Знаком не всем,
кто ежечасно задает ему несметный
объём работ.
Хоть круглый год
мети, повсюду мусор, сор.
А к рождеству подавно: вдвое, втрое.
Хлам, ветошь, пепел, всякий жмых
и прочий прах
со всех сторон, не только от нерях.
Днём и ночью прах летит, ползёт, струится
с крыш, из люков, из щелей
и форточек.
Он шуршит, сливаясь в частую пыльцу,
И шепчет мне,
когда-то честному жильцу:
"Катапультируй себя отсюда!
Видишь сам: крещендо престо
растёт завал. Однажды ты с ведерком — шасть,
а нету места,
чтоб дальше класть.
Сам-то, допустим, я отвлечься предпочту,
чем дикарей бранить единокровных.
Вежды захлопну, придержу родной язык,
но жаль, что, дворник, ты не автор книг.
Мог бы, дворник, ты, как я, по меньшей мере,
раз в квартал сменить квартал —
Москва большая.
Взять тайм-аут, снять коттедж на Хорошёвском на шоссе
и там сложить о нас эссе.
Но для того ли
уже и так, считай, навек
бежал поспешно в столицу ты
от захолустья своего. Да нет, конечно!
Не для того.
По ветхой ветке прямо к дому ехал я,
душа была полна, как в том романсе.
Важный мерещился рубеж, хотелось петь,
не глядя вспять, загадывая впредь.
Был согласен я, едва вернутся будни,
встать с зарёю и шагнуть навстречу ей
в бой, в отрыв, на космодром,
на референдум, через грязь
опять, увязнуть не боясь.
А после, после
на полдороге руки врозь и очи долу...
Увяз, увяз.
Налипла крепко — не отмыть.
Я ехал к дому.
Хотелось выть.
Из глубины
поднявшись, парк пересеку.
Зима не в счет: тепло — ни льда, ни снега.
Ёлки-метёлки-ясли-буйволы-волхвы...
Вместить Москву не хватит головы.
Груб дикарь, зато нутром, допустим, чуток.
Дважды два, допустим, пять (шесть, семь, восемь...)
Не без умысла объедки напоказ
кладёт жилец — он обнадёживает нас:
"Привет, приматы!
Смотрите — вот
лежит отход.
Он мой, он крупный,
его масштаб под стать доходу моему.
И запах трупный
присущ ему".
Год шёл 2013 долой,
уже рвались в Черёмушках петарды.
Дворник вокруг себя глядел из-подо лба,
Моргая оком тёмным, как судьба.
В обновленном виде (исполнен 27.10.2014) текст стал вот таким.
